Чего ж те не сидиться) То Москва то Украина, теперь во ДВ )?
?!?
Ну-уу не знаю... прилететь?
?!?
Ну-уу не знаю... прилететь?
Знаю, подло завелось теперь на земле нашей; думают только, чтобы при них были хлебные стоги, скирды да конные табуны их, да были бы целы в погребах запечатанные меды их. Перенимают черт знает какие бусурманские обычаи; гнушаются языком своим; свой с своим не хочет говорить; свой своего продает, как продают бездушную тварь на торговом рынке. Милость чужого короля, да и не короля, а паскудная милость польского магната, который желтым чеботом своим бьет их в морду, дороже для них всякого братства. Но у последнего подлюки, каков он ни есть, хоть весь извалялся он в саже и в поклонничестве, есть и у того, братцы, крупица русского чувства. И проснется оно когда-нибудь, и ударится он, горемычный, об полы руками, схватит себя за голову...
Н.В. Гоголь, "Тарас Бульба"
<div class='quotetop'>Цитата</div>да я еще сам не знаю, как лететь буду. а тебе-то уж совсем...?!?
wt.gif
Ну-уу не знаю... прилететь?
?!?
whistle.gif
Ну-уу не знаю... прилететь?
blush2.gif
[/b]
тем более я там буквально на день-два...
мне в Париж, по делу, срочно!
<div class='quotetop'>Цитата(SPARC * 10.12.2008, 19:42) [snapback]271791[/snapback]</div>ха-хе-хе... не выдержала печень поэта встречи под Полтавой?...
да я еще сам не знаю, как лететь буду. а тебе-то уж совсем...
тем более я там буквально на день-два...
мне в Париж, по делу, срочно! ©
[/b]
Знаю, подло завелось теперь на земле нашей; думают только, чтобы при них были хлебные стоги, скирды да конные табуны их, да были бы целы в погребах запечатанные меды их. Перенимают черт знает какие бусурманские обычаи; гнушаются языком своим; свой с своим не хочет говорить; свой своего продает, как продают бездушную тварь на торговом рынке. Милость чужого короля, да и не короля, а паскудная милость польского магната, который желтым чеботом своим бьет их в морду, дороже для них всякого братства. Но у последнего подлюки, каков он ни есть, хоть весь извалялся он в саже и в поклонничестве, есть и у того, братцы, крупица русского чувства. И проснется оно когда-нибудь, и ударится он, горемычный, об полы руками, схватит себя за голову...
Н.В. Гоголь, "Тарас Бульба"
<div class='quotetop'>Цитата(Линник * 10.12.2008, 21:52) [snapback]271792[/snapback]</div><div class='quotetop'>Цитата(SPARC * 10.12.2008, 19:42) [snapback]271791[/snapback]ха-хе-хе... не выдержала печень поэта прошлой встречи?...
да я еще сам не знаю, как лететь буду. а тебе-то уж совсем...
тем более я там буквально на день-два...
мне в Париж, по делу, срочно! ©
[/b]
<div class='quotetop'>Цитата(SPARC * 10.12.2008, 19:42) [snapback]271791[/snapback]</div>ха-хе-хе... не выдержала печень поэта встречи под Полтавой?...
да я еще сам не знаю, как лететь буду. а тебе-то уж совсем...
тем более я там буквально на день-два...
мне в Париж, по делу, срочно! ©
[/b]
<div class='quotetop'>Цитата(SPARC * 10.12.2008, 19:42) [snapback]271791[/snapback]</div>ха-хе-хе... не выдержала печень поэта встречи под Полтавой?...
да я еще сам не знаю, как лететь буду. а тебе-то уж совсем...
тем более я там буквально на день-два...
мне в Париж, по делу, срочно! ©
[/b]
[/b][/quote]
Вроде, вообще не пью.... а в глазах троится....
<div class='quotetop'>Цитата(Кот Бегемот * 10.12.2008, 19:54) [snapback]271794[/snapback]</div>Вроде не пьешь - вроде троится. Ежли бы точно не пил - троилось бы точно....
Вроде, вообще не пью.... а в глазах троится....
[/b]
Знаю, подло завелось теперь на земле нашей; думают только, чтобы при них были хлебные стоги, скирды да конные табуны их, да были бы целы в погребах запечатанные меды их. Перенимают черт знает какие бусурманские обычаи; гнушаются языком своим; свой с своим не хочет говорить; свой своего продает, как продают бездушную тварь на торговом рынке. Милость чужого короля, да и не короля, а паскудная милость польского магната, который желтым чеботом своим бьет их в морду, дороже для них всякого братства. Но у последнего подлюки, каков он ни есть, хоть весь извалялся он в саже и в поклонничестве, есть и у того, братцы, крупица русского чувства. И проснется оно когда-нибудь, и ударится он, горемычный, об полы руками, схватит себя за голову...
Н.В. Гоголь, "Тарас Бульба"