На полях моей души трава пожухла.
Осень. Дождь деревья серебрит.
Вид красивый, голых веток, что
Так блестят в лучах ушедшего тепла.

Как долго простоят они, умытые дождями,
С надеждой солца и весны…
А будет ли она? Взойдут ли вновь ростки,
И озарят ли душу мне цветы…

Вот так плыву, в унынии реки
Своей судьбы, неспешно, безысходно.
И я не знаю, моя ль река несет мой плот
Или уже переименовалась в Лету.



Потому что грустно